Часть речи (цикл из 20 стихов). Выборка. И не только.

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне --
как не сказано ниже по крайней мере --
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

1975 -- 1976

Север крошит металл, но щадит стекло.
Учит гортань проговаривать "впусти".
Холод меня воспитал и вложил перо
в пальцы, чтоб их согреть в горсти.

Замерзая, я вижу, как за моря
солнце садится и никого кругом.
То ли по льду каблук скользит, то ли сама земля
закругляется под каблуком.

И в гортани моей, где положен смех
или речь, или горячий чай,
все отчетливей раздается снег
и чернеет, что твой Седов, "прощай".

1975 -- 1976

Узнаю этот ветер, налетающий на траву,
под него ложащуюся, точно под татарву.
Узнаю этот лист, в придорожную грязь
падающий, как обагренный князь.
Растекаясь широкой стрелой по косой скуле
деревянного дома в чужой земле,
что гуся по полету, осень в стекле внизу
узнает по лицу слезу.
И, глаза закатывая к потолку,
я не слово о номер забыл говорю полку,
но кайсацкое имя язык во рту
шевелит в ночи, как ярлык в Орду.

1975

Это -- ряд наблюдений. В углу -- тепло.
Взгляд оставляет на вещи след.
Вода представляет собой стекло.
Человек страшней, чем его скелет.

Зимний вечер с вином в нигде.
Веранда под натиском ивняка.
Тело покоится на локте,
как морена вне ледника.

Через тыщу лет из-за штор моллюск
извлекут с проступившем сквозь бахрому
оттиском "доброй ночи" уст,
не имевших сказать кому.

1975 -- 1976

Около океана, при свете свечи; вокруг
поле, заросшее клевером, щавелем и люцерной.
Ввечеру у тела, точно у Шивы, рук,
дотянуться желающих до бесценной.
Упадая в траву, сова настигает мышь,
беспричинно поскрипывают стропила.
В деревянном городе крепче спишь,
потому что снится уже только то, что было.
Пахнет свежей рыбой, к стене прилип
профиль стула, тонкая марля вяло
шевелится в окне; и луна поправляет лучом прилив,
как сползающее одеяло.

1975
...и при слове "грядущее" из русского языка
выбегают черные мыши и всей оравой
отгрызают от лакомого куска
памяти, что твой сыр дырявой.
После стольких лет уже безразлично, что
или кто стоит у окна за шторой,
и в мозгу раздается не земное "до",
но ее шуршание. Жизнь, которой,
как дареной вещи, не смотрят в пасть,
обнажает зубы при каждой встрече.
От всего человека вам остается часть
речи. Часть речи вообще. Часть речи.

~`~`~`~

М. Б.

Ты, гитарообразная вещь со спутанной паутиной
струн, продолжающая коричневеть в гостиной,
белеть а-ля Казимир на выстиранном просторе,
темнеть -- особенно вечером -- в коридоре,
спой мне песню о том, как шуршит портьера,
как включается, чтоб оглушить полтела,
тень, как лиловая муха сползает с карты
и закат в саду за окном точно дым эскадры,
от которой осталась одна матроска,
позабытая в детской. И как расческа
в кулаке дрессировщика-турка, как рыбку -- леской,
возвышает болонку над Ковалевской
до счастливого случая тявкнуть сорок
раз в день рожденья, -- и мокрый порох
гасит звезды салюта, громко шипя, в стакане,
и стоят графины кремлем на ткани.

22 июля 1978

@темы: стихи, Бродский

---

А вот

Голубое небо, зеленая трава, желтые листья, белый снег... Е, я люблю тебя, Питер!)
~`~
А это было круто! Надо будет повторить!
~`~
Ш. красотка) Шикарно выглядит. Может, когда хочет)
~`~
Препод каваен)
~`~
Вообще день удался пока что)
~`~
Блин, все-таки классно ^_^

@настроение: Мррр)

@темы: коротко о главном, няши и няши, позитив, да так

---

Как меня выносит, что я чувствую себя в общем-то пьяной, от столь малого количества алкоголя. (спасибо встроенной проверке орфографии за относительно читабельный текст). "Парень" Н. оказался вполне приличным мужчиной, видимо потому, что на свои 35 он ни разу не выглядит. В. вообще дурак, он даже не понимает, кто из этих двоих ему больше нравится. Судя по тому, как понесло С., он решил быть безответно влюбленным пожизненно. Ему бы вылечиться сначала, ага. Даже Н. понимает, что он болен. А он не понимает. и ведь не объяснишь! Дурак.
Фсе, спать, а не то и меня понесет)

---

Гениальная цитата! Спасибо В., что напомнила

Ничего я не знаю я. Я ребенок я. И логика у меня женская-я!=)

@темы: гениальности

---

Гениально!

Если жизнь тебя *бёт...
Значит у неё встает,
значит ты ей нравишься...
Так чего ты паришься?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Блин Т_Т

Вот так вот! Оказывается третья книга цикла еще не издана. Авторша её уже два года обещает (судя по отзывам), но её пока в глаза не видно. Учитывая, что 2 часть трилогии мне дарили где-то на 15-летие, то это вообще свинство! Я таки дотянула лапки до первой книги, уже размечталась, как вкусно будет прочитать весь цикл сразу... И такой облом =(

В общем я расстроена

@музыка: ненее, не признаюсь)

@настроение: расстроена

@темы: книги, =(, жалуюсь, выплеск

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Потому что мы сила!

Женщину до истерики может довести любая мелочь.
Мужчину до истерики может довести только женщина.

---

О сегодня

Да, сегодняшний тренинг значительно продуктивнее вчерашнего и гораздо интереснее.

Креатив и все такое. Нам нравится. Тренеры конечно далеко не фонтан *с содроганием вспоминает периодически появляющуюся К. с вываливающейся грудью и плоским задом*, зато коллектив себя оправдывает.

Другой вопрос, что после всего этого видеть людей просто невозможно. Я ехала в метро с закрытыми глазами. Меня тошнило от одного вида человеческого лица!

В общем да, тренинг это хорошо, но общаться после него хоть сколько-нибудь продуктивно сложно.

Мы и сказки переделывали, и самопрезентировались, и ролевое общение освоили, и за руки подержались, и "медведя" соблазняли, и еще черте что делали)

Это интересно и прикольно, но сил требует немерено.

 

Надеюсь завтра все будет еще круче (=

@настроение: довольное

@темы: анализ, негатив, тренинг, позитив, выплеск, людишки, учеба

---

Не понимаю!

Романтика?

Есть!

Драма?

Есть!

Эротика!?

Да на!!
И все равно не жрут!

Да там на весь фанарт тех кто пишет пересчитать по пальцам одной лапы можно!!!

И все равно не хотят!

Вот вам и запросы общественности.

*убилась*

@настроение: гррр!

@темы: творчество, жалуюсь и злюсь, людишки

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Это уже не лечится, наверное я фанат.

Л. В. Лифшицу
Я всегда твердил, что судьба -- игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако -- сильно.

Я считал, что лес -- только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке -- ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

1971 (с)

 

 

Завтра будет еще. Сегодня спать.

@темы: (с), стихи, фанатка

---

Мой Волчонок

Он выходит каждый вечер, он садится на качели,
У него глаза безумца, он поёт колыбельную волкам.
Он кричит, его не слышно, он танцует только танго,
У него большие зубы, он поёт колыбельную волкам.

Он выходит каждый вечер, он танцует только танго,
У него большие зубы, он поёт колыбельную волкам.
Он кричит его не слышно, он танцует только танго.
Он весной похож на ветер, он весной похож на ветер
Он поёт колыбельную волкам.

Он выходит каждый вечер, он садится на качели,
У него глаза безумца, он поёт колыбельную волкам.

@музыка: Бужилова - Колыбельная волкам

@настроение: романтичное

@темы: (с), любовь, песня

---

Добавлено еще.

Рыбы зимой

Рыбы зимой живут.
Рыбы жуют кислород.
Рыбы зимой плывут,
задевая глазами
лед.
Туда.
Где глубже.
Где море.
Рыбы.
Рыбы.
Рыбы.
Рыбы плывут зимой.
Рыбы хотят выплыть.
Рыбы плывут без света.
Под солнцем
зимним и зыбким.
Рыбы плывут от смерти
вечным путем
рыбьим.
Рыбы не льют слезы:
упираясь головой
в глыбы,
в холодной воде
мерзнут
холодные глаза
рыбы.
Рыбы
всегда молчаливы,
ибо они --
безмолвны.
Стихи о рыбах,
как рыбы,
встают поперек

горла.

(с)

 

Стихи о слепых музыкантах

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.

Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка -- в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.

Так, значит, слепым -- проще...
Слепой идет
через площадь.

(с)

 

Сад

О, как ты пуст и нем!
В осенней полумгле
сколь призрачно царит прозрачность сада,
Где листья приближаются к земле
великим тяготением распада.

О, как ты нем!
Ужель твоя судьба
в моей судьбе угадывает вызов,
и гул плодов, покинувших тебя,
как гул колоколов, тебе не близок?

Великий сад!
Даруй моим словам
стволов круженье, истины круженье,
где я бреду к изогнутым ветвям
в паденье листьев, в сумрак вожделенья.

О, как дожить
до будущей весны
твоим стволам, душе моей печальной,
когда плоды твои унесены,
и только пустота твоя реальна.

Нет, уезжать!
Пускай когда-нибудь
меня влекут громадные вагоны.
Мой дольний путь и твой высокий путь --
теперь они тождественно огромны.

Прощай, мой сад!
Надолго ль?.. Навсегда.
Храни в себе молчание рассвета,
великий сад, роняющий года
на горькую идиллию поэта.

1960 (с)

 

Стекло

Ступенька за ступенькой, дальше, вниз.
В объятия, по крайней мере, мрака.
И впрямь темно, куда ни оглянись.
Однако же бреду почти без страха.
Наверно потому, что здесь, во мне,
в моей груди, в завесе крови, хмури,
вся до конца, со всем, что есть на дне,
та лестница -- но лишь в миниатюре.
Поэтому твержу, шепчу: иди.
Нельзя, я говорю, чтоб кто-то мешкал,
пока скрывает выпуклость груди,
кто увеличил, кто кого уменьшил.
Темно в глазах, вокруг темным-темно.
Огонь души в ее слепом полете
не виден был бы здесь давным-давно,
не будь у нас почти прозрачной плоти.
1963(с)

 

Дерево
Бессмысленное, злобное, зимой
безлиственное, стадии угля
достигнувшее колером, самой
природой предназначенное для
отчаянья, -- которого объем
никак не калькулируется, -- но
в слепом повиновении своем
уже переборщившее, оно,
ушедшее корнями в перегной
из собственных же листьев и во тьму --
вершиною, стоит передо мной,
как символ всепогодности, к чему
никто не призывал нас, несмотря
на то, что всем нам свойственна пора,
когда различья делаются зря
для солнца, для звезды, для топора.
1970 (с)

 

Страх
Вечером входишь в подъезд, и звук
шагов тебе самому
страшен настолько, что твой испуг
одушевляет тьму.

Будь ты другим и имей черты
другие, и, пряча дрожь,
по лестнице шел бы такой как ты,
ты б уже поднял нож.

Но здесь только ты; и когда с трудом
ты двери своей достиг,
ты хлопаешь ею -- и в грохоте том
твой предательский крик.
1970 (с)

 

Суббота (9 января)
Суббота. Как ни странно, но тепло.
Дрозды кричат, как вечером в июне.
А странно потому, что накануне
боярышник царапался в стекло,
преследуемый ветром (но окно
я не открыл), акации трещали
и тучи, пламенея, возвещали
о приближеньи заморозков.
Но
все обошлось, и даже дрозд поет.
С утра возился с чешскими стихами.
Вошла соседка, попросила йод;
ушла, наполнив комнату духами.
И этот запах в середине дня,
воспоминаний вызволив лавину,
испортил всю вторую половину.
Не так уж необычно для меня.

Уже темно, и ручку я беру,
чтоб записать, что ощущаю вялость,
что море было смирным поутру,
но к вечеру опять разбушевалось.
1971(с)

 

@темы: (с), стихи

---

Блин >_

Вот подстава! Вместо огненного феникса получился какой-то бледный рыже-русый!

У меня сейчас цвет чуть рыжее, чем до покраски. Корни вообще почти нигде не взялись - ни у челки ни у висков. Мне нельзя собирать хвост и носить обруч. Пипец просто!

@настроение: ох***ое!

@темы: бесит!, wtf!?, б**

---

Стихи, может что понравится?)

Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.

1957 (с)

 

Сонет
Переживи всех.
Переживи вновь,
словно они -- снег,
пляшущий снег снов.

Переживи углы.
Переживи углом.
Перевяжи узлы
между добром и злом.

Но переживи миг.
И переживи век.
Переживи крик.
Переживи смех.

Переживи стих.

Переживи всех.

(с)

 

Стихи под эпиграфом

"То, что дозволено Юпитеру,
не дозволено быку..."

Каждый пред Богом
наг.
Жалок,
наг
и убог.
В каждой музыке
Бах,
В каждом из нас
Бог.
Ибо вечность --
богам.
Бренность --
удел быков...
Богово станет
нам
Сумерками богов.
И надо небом
рискнуть,
И, может быть,
невпопад
Еще не раз нас
распнут
И скажут потом:
распад.
И мы
завоем
от ран.
Потом
взалкаем даров...
У каждого свой
храм.
И каждому свой
гроб.
Юродствуй,
воруй,
молись!
Будь одинок,
как перст!..
...Словно быкам --
хлыст,
вечен богам
крест.

1958 (с)

 

Теперь все чаще чувствую усталость,
все реже говорю о ней теперь,
о, помыслов души моей кустарность,
веселая и теплая артель.

Каких ты птиц себе изобретаешь,
кому их даришь или продаешь,
и в современных гнездах обитаешь,
и современным голосом поешь?

Вернись, душа, и перышко мне вынь!
Пускай о славе радио споет нам.
Скажи, душа, как выглядела жизнь,
как выглядела с птичьего полета?

Покуда снег, как из небытия,
кружит по незатейливым карнизам,
рисуй о смерти, улица моя,
а ты, о птица, вскрикивай о жизни.

Вот я иду, а где-то ты летишь,
уже не слыша сетований наших,
вот я живу, а где-то ты кричишь
и крыльями взволнованными машешь.
11 декабря 1960 (с)

 

 

С точки зрения воздуха, край земли
всюду. Что, скашивая облака,
совпадает - чем бы не замели
следы - с ощущением каблука.
Да и глаз, который глядит окрест,
скашивает, что твой серп, поля;
сумма мелких слагаемых при перемене мест
неузнаваемее нуля.
И улыбка скользнет, точно тень грача
по щербатой изгороди, пышный куст
шиповника сдерживая, но крича
жимолостью, не разжимая уст.

(с)

 

 

Я обнял эти плечи и взглянул
на то, что оказалось за спиною,
и увидал, что выдвинутый стул
сливался с освещенною стеною.
Был в лампочке повышенный накал,
невыгодный для мебели истертой,
и потому диван в углу сверкал
коричневою кожей, словно желтой.
Стол пустовал. Поблескивал паркет.
Темнела печка. В раме запыленной
застыл пейзаж. И лишь один буфет
казался мне тогда одушевленным.

Но мотылек по комнате кружил,
и он мой взгляд с недвижимости сдвинул.
И если призрак здесь когда-то жил,
то он покинул этот дом. Покинул.

(с)

 

 

Волосы за висок
между пальцев бегут,
как волны, наискосок,
и не видно губ,
оставшихся на берегу,
лица, сомкнутых глаз,
замерших на бегу
против теченья. Раз-

розненный мир черт
нечем соединить.
Ночь напролет след,
путеводную нить
ищут язык, взор,
подобно борзой,
упираясь в простор,
рассеченный слезой.

Вверх по теченью, вниз -
я. Сомкнутых век
не раскрыв, обернись:
там, по теченью вверх,
что (не труди глаза)
там у твоей реки?
Не то же ли там, что за
устьем моей руки?

Мир пятерни. Срез
ночи. И мир ресниц.
Тот и другой без
обозримых границ.
И наши с тобой слова,
помыслы и дела
бесконечны, как два
ангельские крыла.
1967(с)

@темы: стихи, не мое

---

Ататата!

Мои стихи в подписи *_* Боже, как же это приятно!

*зазвездилась*

Мррррррррррр!

@музыка: Xe-NONE - Slave on Line

@настроение: приподнято-позитивно-оффигенное)

@темы: радости большие и маленькие, Мррр!, свое, стихи, приятно, блин!, утро может нести позитив, выплеск

---

И снова Бальза) И не только он.

собственно самые боянные арты по киндрэт.

Нахттотер не любит мобильные телефоны!

Тройка тхорнисх - Рейлен, Йохан, Миклош **

Новый год в клане золотых ос (=

Кристоф Кадаверциан *___________* Прекрасен **

Кэтрин Кадаверциан. Бэньши.

Дона Кадаверциан.

Это вроде Фелиция Даханавар.

 

 

Хотела добавить обложку, но она великовата =(

 

@темы: киндрэт, книги, арты, нравится, А. Пехов

---

Нахттотер - это я!

Все-таки господин Бальза гениален. Неудивительно, ибо времени и труда в него вложено, судя по всему немерено. Да, конечно никто особенно не был обижен вниманием, но Миклош один из трех "любимчиков" вместе с Кристофом и Даррелом. Гениальный, талантливый, жестокий, ядовитый, саркастичный, расчетливый, вспыльчивый и много еще всего. Кстати, несмотря на антигуманистический подход, является одним из самых любимых кровных братьев у всех фанов. Каждый третий поклонник - тхорнисх. И ничего с этим не сделаешь. Несмотря на то, что Бальза жесток по отношению ко всем, кто его окружает, раздражителен, строптив и так далее, он вызывает искренние симпатии большинства читателей. В основном чувством юмора и здоровым скептицизмом. Он даже проигрывает так, словно побеждает. И в этом весь Миклош. Мне лично часто приходилось напоминать себе, что он выглядит как 20 парень (даже 25 в последней книге не помогли делу). Очень сильный персонаж. По всем параметрам. Он такое своеобразное отражение отношения к миру достаточно большого количества людей. Он близок современному читателю, а потому и нравится. Несмотря на то, что нахттотер порядочная задница, он способен чем-то жертвовать и даже извращенно любить (извращая смысл, а не то, что все подумали). А может виной мое подростковое влечение к голубоглазым блондинам ^^

 

Все это собственно ради того, что да, я обожаю господина Бальзу *_*

 

@музыка: Skillet - Rebirthing

@настроение: Отличное)

@темы: киндрэт, я фанатка, вот оно - счастье, книги - источник счастья, А. Пехов, Миклош Бальза